À Varanda

Estou sentado na varanda de minha modesta casa,
E sinto sobre o meu rosto o minuano.
Sinto um leve arrepio,
Mas sei que tudo está normal.

Olho para o horizonte,
E descubro que além do horizonte
Há mais horizonte.
E que o meu amor
não irá se degradar tão facilmente.

Penso em sair pelo o mundo a fora,
Mas o medo de me perder me faz recuar.
Estou sentado na varanda de minha modesta casa.

O Porquê

Por que é tão difícil?
Procurar e não ter um amigo;
Rir e não ter uma risada;
Cantar e não ter uma música;

É como se fossemos manipulados.
Tudo está propicio a ser como tem que ser?
Ou, tudo tem que ser da forma que estava propicio?
De todo modo, acabamos nos machucando,

Tristes, abatidos e melancólicos.
Porque sabemos que de uma forma ou de outra,
Estamos e sempre iremos viver sozinhos.

POETA...

“Todo poeta pensa antes de criar
Estuda, antes de palavras expressar
Pede silêncio para se concentrar
E da fonte, a inspiração jorrar.

Ele passa noites tentando frases rimar
Colocar vogais, para se assonar
Moldura o verso com muito pesar
E no final de tudo, começa a recriar

Percebo, então, que o poeta não é poeta
Porque Poesia não se estuda
E muito menos se moldura
Poesia é a inspiração que nasce do coração!”